Ella es...
Su pasado es arista,
es arteria que gotea.
Ella es la geometría destruida.
En su morral, un viento de muerte la acecha.
Ella, presente agónico,
la guitarra que la vida desafinó,
el violín al que le robaron las cuerdas.
Pan amasado que agoniza,
Ella, ella es mi madre
que sufre...
y yo, no hallo palabras de consuelo...
.
4 comentarios:
No necesita palabras. De un hijo con tan solo una mirada, una caricia, un pensamiento... los ojos vuelven a brillar.
Saludos
"Ella, presente agónico,
la guitarra que la vida desafinó,
el violín al que le robaron las cuerdas."
Si el poema anterior me hizo vibrar, este me ha dejado un nudo en la garganta. Me ha llegado especialmente porque me trajo recuerdos sobre mi madre y me identifico con el fragmento que puse arriba.
Ojalá las palabras pudieran darle futuro y las cuerdas de ese violín a esa persona que tanto le debemos y que lo dio todo.
Un redondo abrazo con admiración estimado amigo!
"Ella, presente agónico,
la guitarra que la vida desafinó,
el violín al que le robaron las cuerdas"
Los mismos versos que cita Román,me estremecen y mas cercano siento tu oleaje interior.
MI abrazo apretado,estrecho,asi,con el alma.
Menta
UFFF..
Que hermosura!!!
me estremecí...
besos!
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